Não, não é ainda a inquieta

luz de março

à proa de um sorriso,

nem a gloriosa ascensão do trigo,

a seda duma andorinha roçando

o ombro nu,

o pequeno e solitário rio adormecido

na garganta;

não, nem o cheiro acidulado e bom

do corpo, depois do amor,

pelas ruas a caminho do mar,

ou o despenhado silêncio

da pequena praça,

como um barco, o sorriso à proa;

não, é só um olhar.

Eugénio de Andrade