Um exílio começa no ferrete dos lábios

queimando o ébano dos pianos

que fazem gemer o prelúdio das mãos.

A boca, com sílabas de som tenso,

inventa os murmúrios colados ao archote

das preces que esconjuram a morte.

É invisível, como o uivo dos lobos em noites imensas,

a tormenta que nos intimida

quando, sobre o chão, nenhuma luz cicatriza

a exatidão do tempo e, como náufragos,

nos deslumbramos com a proximidade do abismo.

Graça Pires