Não partas já. Fica até onde a noite se dobra
 para o lado da cama e o silêncio recorta

as margens do tempo. É aí que os livros

começam devagar e as cores nos cegam

e as mãos fazem de norte na viagem. Parte apenas

quando amanhã se ferir nos espelhos do quarto

em estilhaços de luz; e um feixe de poeiras

rasgar as janelas como uma ave desabrida.

Alguém murmurará então o teu nome,vagamente,

como a gastar os dedos na derradeira página.

E então, sim, parte,para que outra história se

invente mais tarde,quando os pássaros gritarem

à primeira lua e os gatos se deitarem sobre

o muro,de olhos acesos, fingindo que perguntam.

Maria do Rosário Pedreira