faço amor com as tuas palavras: Rotina

quarta-feira, 28 de dezembro de 2011

Rotina

Ele me lambeu, como lambia todos os dias. Ele me chupou, como chupava todos os dias. Ele me comeu, como comia todos os dias.

E depois morreu. Do mesmo jeito que vinha me fazendo morrer:

Todos os dias.

mariza lourenço

Recuso os sonhos que te ignoram e os desejos que não possas despertar.

Não quero fazer um gesto que não te louve, nem cuidar uma flor que não te enfeite;
não quero saudar as aves que ignorem o caminho da tua janela,
nem beber em ribeiros que não tenham acolhido o teu reflexo.

Não quero visitar países que os teus sonhos não tenham percorrido como taumaturgos vindos de fora,
nem habitar cabanas que não tenham abrigado o teu repouso.

Nada quero saber de quem te precedeu em meus dias,
nem dos seres que aí permanecem.

Rainer Maria Rilke

Não escrevo para moralistas nem para esses que obedecem aos deuses e aos criadores dos deuses e muito menos para os defensores do caminho correto. Escrevo para os mais frágeis da tribo e que, no entanto, são os únicos que sabem (ou pressentem) que não passam de pó voluptuoso, de corpos em queda livre, de anjos negros de asas cortadas, de homens e mulheres que são apenas agora, úmidos, ardentes e mais coisa nenhuma. Os outros, os que pensam que o amanhã e a morte existem, não me interessam para coisa nenhuma — são os filhos da saudade e da esperança. Só me interessam os filhos do desejo, os vagabundos do amor, esse amor que possui mil máscaras, todas elas ardendo e decompondo-se em cada momento. Escrevo para os que são portadores, no seu corpo instável, de toda a loucura do mundo.

Casimiro de Brito

Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. As palavras são para mim corpos tocáveis, sereias visíveis, sensualidades incorporadas.

Estremeço se dizem bem.

Como todos os grandes apaixonados, gosto da delícia da perda de mim, em que o gozo da entrega se sofre inteiramente. E, assim, muitas vezes, escrevo sem querer pensar, num devaneio externo, deixando que as palavras me façam festas, criança menina ao colo delas. São frases sem sentido, decorrendo mórbidas, numa fluidez de água sentida, esquecer-se de ribeiro em que as ondas se misturam e indefinem, tornando-se sempre outras, sucedendo a si mesmas. Assim as ideias, as imagens, trêmulas de expressão, passam por mim em cortejos sonoros de sedas esbatidas, onde um luar de ideia bruxuleia, malhado e confuso.

Não choro por nada que a vida traga ou leve. Há porém páginas de prosa que me têm feito chorar.

Livro do desassossego

Lê para mim

Em voz alta

Enche as palavras de açúcar. acorda

Para mim

Os versos adormecidos dos poetas

Sobre o degrau em que oiço a fala do mar

Navego pelo caudal dos teus lábios

E um intenso desejo

une os nossos corpos.

Na prateada esteira das ondas

Lê

No ávido fogo dos meus olhos

O sonho de todos os poetas

Os caminhos estreitos de uma voz que nos chama

De um verso que nos sobressalta

Uma palavra de erva úmida

Que nos faz rebolar pela sombra inclinada do poema

Lê. Para mim.

Em voz alta.

Até que o amor nasça em nós.

Em mudas palavras.

alberto serra

quarta-feira, 28 de dezembro de 2011

Rotina

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